MUDANZA (lágrimas mejorables)

He decidido cambiar de casa, ahora que llega el verano y tengo más tiempo libre, aparentemente. Así que, como (casi) siempre que se hace mudanza es con la sana intención de mejorar, traslado parte de los contenidos de este blog a uno nuevo que lleva el título de Pegotes de tinta, un blog más limpio, elegante y ordenado que este. Y creo también que más fácil de leer.

El nuevo blog estará más centrado en cuestiones de lengua, literatura y poco más. La idea es tratar estos temas, pero de una forma amena y accesible para todos. Incluiré, además, muchos de los ejercicios que aplico en mis clases de escritura creativa, comentarios de texto, opiniones de libros, recomendaciones, aplicaciones didácticas... y, por supuesto, mucha poesía y cuentos.

Como estoy en plena mudanza, veréis que junto a nuevas entradas, hay otras que os sonarán un poco más.

Un montón de gracias por seguirme y... ¡nos vemos entre Pegotes de tinta!

REGLAS PARA ESCRIBIR (lágrimas didácticas)

Reglas del escritor Santiago Gamboa a la hora de ponerse a escribir:

Una, que es del cuentista uruguayo Horacio Quiroga, es no escribir nunca nada que no sea importante para los personajes. Muchas veces uno quiere escribir cosas porque son importantes para uno, pero ese es un error, sólo hay que escribir lo que es importante para los personajes.

Y otra, que es de Hemingway, que es la credibilidad. Como él dice, en una novela hasta los puntos y las comas deben ser creíbles.

De la entrevista a S. Gamboa en El Caribe.

EL ARTE (lágrimas definitorias)

El arte es la habilidad innata del hombre de crear belleza ahí donde no la hay, de hacer algo digno de asombro con los elementos que encuentre y considere destinados a su creación.

Enlace al artículo de Carmen M. García Villalaz.

CÓMO SER UN BUEN ESCRITOR (lágrimas simpáticas)

Ahí van 19 consejos para un aspirante a escritor. Muy simpáticos.

1. Lo primero hes conozer vien la hortografia.
2. Cuide la concordancia, el cual son necesaria para que Vd. no caigan en aquellos errores.
3. Y nunca empiece por una conjunción.
4. Evite las repeticiones, evitando así repetir y repetir lo que ya ha repetido repetidamente.
5. Use; correctamente. Los signos: de, puntuación.
6. Trate de ser claro; no use hieráticos, herméticos o errabundos gongorismos que puedan jibarizar las mejores ideas.
7. Imaginando, creando, planificando, un escritor no debe aparecer equivocándose, abusando de los gerundios.
8. Correcto para ser en la construcción, caer evite en transposiciones.
9. Tome el toro por las astas y no caiga en lugares comunes.
10. Si Vd. parla y escribe en castellano, O.K.
11. ¡Voto al chápiro!... creo a pies juntillas que deben evitarse las antiguallas.
12. Si algún lugar es inadecuado en la frase para poner colgado un verbo, el final de un párrafo lo es.
13. Por amor del cielo!, no abuse de las exclamaciones.
14. Pone cuidado en las conjugaciones cuando escribáis.
15. No utilice nunca doble negación.
16. Es importante usar los apóstrofo's correctamente.
17. Procurar nunca los infinitivos separar demasiado.
18. Relea siempre lo escrito, y vea si palabras.
19. Con respecto a frases fragmentadas.

Visto en CiudadSeva

LAS AFINIDADES ELECTIVAS (lágrimas caprichosas)

ACABO DE LEER... Las afinidades electivas, J.W. von Goethe (DeBolsillo, 284 páginas)

No había leído (hasta ahora) nada de Goethe y, al menos esta novela, es más folletinesca de lo que esperaba (aunque la verdad no sé qué esperaba). No creo que sea de las mejores de él (posiblemente la mejor sea Fausto, que por cierto tengo ganas de leer).

La dejo en entretenida. Su tema fundamental son los peligros que comporta encapricharse en el amor, sobre todo si estás casado. ¿Lección de moralidad? Tal vez, porque hay alguna muerte por medio. Pensemos que estamos a principios del siglo XIX. Aunque por otra parte, es de lo más liberal, ya que ambos cónyuges son plenamente conscientes del intercambio de cuernos.

No falta el listado de frases a las que el escritor alemán era tan aficionado y que introduce con la excusa del diario de Ottilie, una jovencita sin ninguna experiencia vital que acaba de salir de un internado, por eso algunas de estas sentencias chocan por su madurez intelectual: "El comportamiento es un espejo donde cada cual muestra su imagen" o "Nadie es más esclavo que el que se cree libre sin serlo".

Me quedo con esta otra frase que escribió Walter Benjamín a propósito de la novela:

Considerada desde la finalidad, toda elección es ciega y conduce a la desgracia.

Advertidos quedan.

GEORGE MÉLIÈS (lágrimas ilusionistas)

Es mi hábito por los trucos y mi gusto apasionado por lo fantástico lo que han determinado mi vocación.

A George Méliès le cambió la vida cuando, el 28 de diciembre de 1895, decidió aceptar una de las 33 invitaciones a la primera proyección de cine en el Gran Café del nº 14 del Boulevar des Capucines, donde los hermanos Lumière iban a mostrar algunas de las cintas que habían hecho, como Salida de los obreros de la fábrica Lumière, La llegada de un tren a la estación de Ciotat o El regador regado (primera película de ficción). Tal fue su asombro que quiso comprar el aparato a los Lumière, pero estos se negaron a vendérselo diciéndole que no querían estafarle con un juguete que carecía de futuro.

Sin embargo Méliès, como artista que era, no quedó convencido y en Londres encontró un aparato similar que llamó "kinetógrafo".

PRIMEROS EFECTOS ESPECIALES

Méliès no puede evitar experimentar con el ilusionismo y los trucos de magia, de los que era un gran aficionado. Le gusta rodar pequeñas escenas al aire libre, del tipo de las que hacían los Lumiere. Pero el aparato de Méliès es rudimentario y falla. Un día, mientras está rodando en la calle, la cámara se le atasca; consigue arreglarla y continúa filmando. Cuando proyecta lo grabado descubre con asombro que "un ómnibus se convertía en un coche fúnebre y los hombres se convertían en mujeres". Eran los primeros efectos especiales del cine.

Sus ansias por la experimentación le llevaron a realizar los primeros fundidos a negro, los encadenados, logró hacer superposiciones e introdujo el mundo onírico en el cine con personajes como vampiros, insectos, demonios, etc.

PRIMERA PELÍCULA EN COLOR

Fue, también, pionero en la utilización del color. La primera película en color de la historia del cine es La mansión diabólica, de 1909(dura 2:35 minutos). Su equipo coloreaba a mano todos y cada uno de los fotogramas.

PRIMERAS PELÍCULAS DE CIENCIA FICCIÓN

Este pionero realizó más de 500 películas, siendo la más famosa El viaje a la luna, 1914 (dura 8 minutos) en la que un grupo de señores decide viajar a la luna y cuando llegan se encuentran con unos extraterrestres (vestidos con unos monos de esqueleto y lanza zulú en ristre) a los que no les hace ninguna gracia la invasión. Asombra la gran imaginación de Méliès (como el choque del cohete en pleno ojo de una luna personificada) y las innovaciones técnicas que introduce (explosiones, la incursión en el mundo de los sueños, el hundimiento de la nave en el mar...).

Más información sobre G. Méliès en Wikipedia y en Miradas de cine.

Imagen de Flickr.

CLOSE TO ME (lágrimas encerradas)

El tema "Close to me" está incluido en el álbum The head on the door (1985), uno de los mejores de The Cure.

Con esta canción, de la que hicieron un vídeo inolvidable metidos en un armario, llegaron por primera vez al número 1 en las listas del Reino Unido.

VENTANA SOBRE EL MIEDO (lágrimas de amenaza)

El hambre desayuna miedo. El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza:

Si usted ama, tendrá sida.

Si respira, tendrá contaminación.

Si bebe, tendrá accidentes.

Si come, tendrá colesterol.

Si habla, tendrá desempleo.

Si camina, tendrá violencia.

Si piensa, tendrá angustia.

Si duda, tendrá locura.

Si siente, tendrá soledad.

Ventana sobre el miedo, Eduardo Galeano

HABLABA Y HABLABA (lágrimas hartas)

Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

Hablaba y hablaba..., Max Aub

ARCIMBOLDO (lágrimas manieristas)

El emperador Rodolfo II, caracterizado como el dios Vertumno (1591)

Mira la manzana, mira el melocotón,
cómo se me ofrecen en ambas mejillas
redondos y llenos de vida.
Fíjate en mis ojos,
de color cereza cada uno,
el otro de color de mora.
No te dejes engañar,es mi cara.

Gregorio Comanini

EL LEONARDO DA VINCI DE LA CORTE BOHEMIA

Giuseppe Arcimboldo (Milán, 1526) es uno de los pintores más originales del Renacimiento italiano por sus retratos manieristas y detallistas en los que utilizaba elementos de la naturaleza como frutos, flores, animales, plantas y verduras.

El artista, cuando retrató al emperador Rodolfo II, lo concibió como el dios de la mitología romana Vertumno, que representaba la abundancia de frutos de la naturaleza en las diferentes estaciones del año. El cuadro es una alegoría con doble significado: por un lado es símbolo del poder y la riqueza del emperador y de la edad de oro que vive la época; por otro, es la advertencia a sus súbditos de que, gracias a él, no habrá escasez y que los beneficios de la tierra serán generosamente distribuidos.

El emperador diría de él que era el "Leonardo da Vinci de la corte bohemia", y no es de extrañar porque Arcimboldo fue, no solo el escenógrafo oficial de la corte (encargado del diseño de muchos de los disfraces y máscaras que se lucían en las fiestas de palacio) sino que inventó instrumentos musicales, diseñó aparatos hidráulicos y se convirtió en ilustrador de la fauna y flora por encargo de grandes científicos, como el conde italiano Ulises Aldrovandi, uno de los sabios más polifacéticos y destacados del Renacimiento.

Autorretrato del pintor

ANTICIPO DEL SURREALISMO Y DEL CUBISMO

Tras su muerte (en 1593) su obra cayó en el olvido hasta que en el siglo XX fue rescatada por los pintores surrealistas (sus obras fueron fuente de inspiración de Dalí), cautivados por sus juegos visuales, su imaginación y la posibilidad de la doble lectura de sus lienzos: según el sentido, un cuadro como El cocinero (1570) puede ser tanto un inocente bodegón...



... como un perturbado personaje:



El bibliotecario (1562), composición hecha con libros, está considerado como un anticipo del cubismo:

SOBRE SU VIDA

Sabemos muy poco de su vida y ni siquiera se conoce su nombre real (utilizaba indistintamente las variantes Josephus, Joseh o Josepho para su nombre de pila, y Arcimboldi o Arcimboldus para el apellido).

Sus primeros trabajos fueron unos diseños para unos tapices de la catedral de Como y para las vidrieras de la Catedral de Milán con las escenas de la vida de santa Catalina de Alejandría que están fechadas entre 1548 y 1557. En 1562 se trasladó a vivir a Praga y después a Viena, donde trabajó como pintor en la corte de los Habsburgo.

Sus lienzos más famosos son las series Las cuatro estaciones y Los cuatro elementos.

Su influencia pictórica reconocida fue el pintor flamenco del siglo XVI, Peter Brueghel, el Viejo, por el tratamiento fantástico que este también utilizaba en sus pinturas.

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- Imágenes de Wikipedia (Retrato del emperador Rodolfo II; El bibliotecario) y Flickr (Autorretrato; El cocinero).

- Información sobre Arcimboldo tomada de La web de las artes, IES Cossío y XL Semanal.

CÓMO ACABAR DE UNA VEZ POR TODAS CON LA CULTURA (lágrimas disparatadas)

Restablecida de mis vacaciones de Semana Santa y un poco más desintoxicada de la polución urbana, comienzo con una entrada sobre el libro de relatos de Woody Allen que a veces abro antes de dormir (cuando consigo acostarme a una hora razonable) por eso de poder leerlos de un tirón (y tranquilamente) para que no pierdan la gracia (que es mucha).


Cuentos sin plumas, editado por Tusquets, reúne, en 400 páginas, los tres libros de cuentos que escribió el director estadounidense: Cómo acabar de una vez por todas con la cultura (1972), Sin plumas (1975) y Perfiles (1980).

Lo primero que hay que decir es que el escritor se aleja bastante del cineasta al que estamos más acostumbrados, sobre todo el de los últimos años. Obviamente, encontramos motivos recurrentes sin los que Woody Allen no sería Woody Allen (como su obsesión por la muerte y lo que habrá en el más allá; el tratamiento humorístico del sexo; su hipocondria, el psicoanálisis...). Sin embargo, en sus relatos se evidencia más el absurdo, la parodia y el sarcasmo, sobre todo cuando leemos algunos de sus aforismos:

Es imposible vivir la propia muerte con objetividad y, además, cantar una canción.

No solo no hay Dios, sino que ¡intenta conseguir un electricista en un fin de semana!

El libro que voy a comentar (hasta ahora el único que me he leído completo de los tres) es Cómo acabar de una vez por todas con la cultura, compuesto por diecisiete relatos de los que me quedo con los cinco que pongo a continuación. Incluyo una breve sinopsis y un fragmento que espero sirva para picaros el gusanillo:

Para acabar con las biografías

Sí, ¿pero puede hacer esto una máquina de vapor?

Biografía del conde de Sandwich, inventor del sandwich, quien "Liberó a la humanidad del almuerzo caliente. Todos estamos en deuda con él".

Nacido en 1718, es en la escuela donde toma contacto por primera vez con los embutidos. Es expulsado de la Universidad de Cambridge...

acusado de robar pan y de llevar a cabo experimentos antinaturales con ese material (...) Desheredado, se refugia en los países escandinavos donde, durante tres años, estudia intensivamente el queso. Fascinado por la gran variedad de sardinas que encuentra, anota en su cuaderno: "Estoy convencido de que existe una realidad permanente, más allá de los que aún ha podido lograr el hombre, en la yuxtaposición de los alimentos. Simplifica, simplifica".

Para acabar con Ingmar Bergman

El séptimo sello

Relato en forma de drama. La acción se desarrolla en el dormitorio de la casa de dos pisos de Nat Ackerman (...) un confeccionista de prêt-à-porter de cincuenta y siete años, calvo y panzudo, está echado en la cama terminando de leer el Daily News. De pronto, se oye un ruido, Nat se sienta y mira la ventana.

Es la Muerte, que aparece por la ventana resoplando sonoramente después de intentar hacer una entrada dramática subiendo por la tubería del desagüe, una proeza en la que "Casi me rompo el cuello".

NAT: ¿Por qué no tocó el timbre abajo?
LA MUERTE: ¿Y qué, si no, estoy tratando de explicarle? Podría haberlo hecho, pero ¿qué impresión le habría causado? Así queda más dramático. Pasa algo. ¿Ha leído Fausto?

El grueso del drama está ocupado por la partida de gin rummy a la que Nat le reta para que le dé un día más de tiempo. Es un claro homenaje a El séptimo sello, del director fetiche de Allen, Ingmar Bergman, película en la que su protagonista decide retar a la Muerte a una partida de ajedrez para así ganar tiempo y encontrar respuestas a su vida.

Para acabar con el ajedrez

Correspondencia

Gossage y Vandebedian juegan una caótica partida de ajedrez epistolar. Las cartas que se intercambian contienen no solo los movimientos que hacen avanzar el juego (cada vez más confuso), sino que ambos se van "destripando" psicológicamente cada vez con más avidez, eso sí, muy elegantemente.

He aquí un extracto de la correspondencia:

Gossage:
Tal como están las cosas, amigo mío, acabo de pasar casi toda la semana intentando aclarar el ovillo de pretextos lunáticos que conforman su correspondencia en un esfuerzo por ajustar el asunto y lograr que nuestra partida finalice simplemente de una vez por todas. Su reina no existe. Dígale adiós. Lo mismo sucede con sus torres. Olvídese por completo de uno de los alfiles porque yo ya me lo comí. El otro está situado en posición tan desoladora, lejano y ajeno a la acción principal, que no cuente con él, o se llevará un disgusto que le partirá el corazón (...).

Vardebedian:
Es obvio que la constante tensión nerviosa, además de su desgaste de energía en defender una serie de torpes y desesperanzadas posiciones de ajedrez, ha terminado por desbarajustar la delicada maquinaria de su aparato psíquico y ha hecho que su comprensión de los fenómenos externos sea en este momento un tanto lamentable. No queda otra alternativa para remover la tensión antes de que usted termine con una lesión permanente:
Caballo -¡sí, caballo!- seis reina. Jaque.

Para acabar con las películas de terror

El conde Drácula

Original y divertido relato sobre el conde Drácula, que se encuentra especialmente sediento. En cuanto siente la caída del sol (cuyos rayos le causarían una muerte instantánea) "como un ángel del infierno, se levanta rápidamente, se metamorfea en murciélago y vuela febrilmente a la casa de sus tentadoras víctimas", una pareja de panaderos que le ha invitado a cenar.

-¿Qué le trae por aquí tan temprano? -pregunta el panadero.
-Nuestro compromiso para cenar juntos -contesta el conde-. Espero no haber cometido un error. Era esta noche, ¿no?
-Sí, esta noche, pero aún faltan siete horas.
-¿Cómo dice? -inquiere Drácula echando una mirada sorprendida a la habitación.
-¿O es que ha venido a contemplar el eclipse con nosotros?
-¿Eclipse?
-Así es. Hoy tenemos un eclipse total.

Para acabar con las revoluciones en Latinoamérica
¡Viva Vargas!

Relato con estructura de diario en el que se narra la vida de un revolucionario a las órdenes de Emilio Molina Vargas.

10 de julio: hoy fue, en líneas generales, un buen día pese a que los hombres de Arroyo nos tendieran una emboscada y estuvieran a punto de liquidarnos. En parte fue culpa mía porque delaté nuestra posición al invocar la Santísima Trinidad a voz en grito cuando una tarántula se me subió por la pierna. Durante unos segundos no pude deshacerme de la tenaza de la maldita araña mientras se abría camino en las secretas profundidades de mi ropa haciendo que corriera como un loco hasta el río y me tirara en él, lo cual me pareció que duraba tres cuartos de hora. Poco después, los soldados de Arroyo abrieron fuego sobre nosotros. Luchamos con valentía, aunque la sorpresa haya creado una leve desorganización y durante los primeros diez minutos nuestros hombres se hayan acribillado entre sí. El mismo Vargas se salvó por un pelo de la catástrofe cuando una granada aterrizó a sus pies. Me ordenó que me arrojara sobre ella. Consciente de que sólo él es indispensable a nuestra causa, lo hice. El destino quiso que la granada no estallara, y salí entero del incidente con sólo un ligero temblor y la incapacidad de dormir a menos de que alguien me tenga cogida la mano.

JAN POTOCKI (lágrimas fantásticas)

Mi querido hijo, no te asustes de lo que voy a decirte. Vamos a hacerte un poco de daño. ¿Ves esas dos tablas? Pondremos tus piernas entre ellas y las ataremos con una cuerda. Después pondremos entre tus piernas las cuñas que aquí ves, y haremos que penetren en ellas a golpes de martillo. Primeramente tus pies se hincharán, saldrá sangre del dedo gordo, y las uñas de los otros dedos caerán todas. Después, la planta de los pies se abrirá, y se verá salir de ellos una grasa mezclada con carne aplastada. Lo cual te hará mucho daño. ¿Sigues callado? Bien, lo que te he dicho hasta ahora no es más que el principio, aunque bastará para que te desvanezcas. Con estos frascos, llenos de diversas sustancias, te haremos volver en sí. Cuando te hayas recuperado, quitaremos estas cuñas, y pondremos estas otras, que son mucho más gruesas. Al primer golpe de martillo, tus rodillas y tus tobillos estallarán. Al segundo, tus piernas se partirán en dos. Saldrá de ellas el tuétano de los huesos y resbalará hasta ese montón de paja, mezclado con tu sangre. ¿No quieres hablar? ... Bien, apretad las clavijas.

Jan Potocki, conde polaco, científico, historiador, viajero, político y escritor, se convirtió en maestro del género fantástico con la novela El manuscrito encontrado en Zaragoza (a la que pertenece el fragmento transcrito) publicada en dos partes a principios del siglo XIX en San Petersburgo.

Dividida en jornadas, relata las aventuras de un oficial español, Alfonso van Worden, que, en su viaje de Sierra Morena a Madrid, se topará con diversos personajes de la España inquisidora de Felipe V que le cuentan historias sobre lugares míticos como la Venta Quemada, la posada de los Alcornoques, las orillas del Guadalquivir o el árbol de los bandidos ahorcados. Con esta estructura, Potocki construye un libro laberíntico (que poco a poco se hirá hilando) en el que puede llegar a entremezclar varias historias al estilo de lo que se considera sus antecedentes: El Decamerón, de Giovanni Boccaccio; los Cuentos de Canterbury, de Geoffrey Chaucer o Las mil y una noches.

Como la novela cayó en el olvido durante el siglo XIX hubo quienes (Gérard de Nerval; Washinton Irving o Charles Nodier) no pudieron ceder a la tentación de plagiar algunos de los relatos presentándolos como propios.

La primera parte del Manuscrito... fue llevada al cine, en 1965, por el director polaco Wojciech J. Has, película convertida en film de culto. En 2001 Coppola y Scorsese la editaron en DVD.

Jan Potocki se suicidó (el 2 de diciembre de 1815, con 54 años) deprimido por la derrota de Napoleón en Waterloo en su biblioteca disparándose una bala de plata que él mismo había pulido pacientemente.

En el siguiente enlace se puede leer la "Historia del endemoniado Pacheco", uno de los muchos personajes que habitan en el libro.

El libro está editado en Valdemar y en Pre-Textos.

Más detalles sobre el argumento y reseñas críticas en Hislibris, El País y Wikipedia.

EL ARTE DE... ¿MATAR? (lágrimas, sin más)

Aunque este blog es un espacio dedicado al buen arte, al que nos hace llorar, pero de puro gusto, hoy me permito abrir una nueva etiqueta que llevará el nombre de "¿Esto es arte?" porque me ha llegado una noticia escalofriante sobre el concepto de arte que algunos tienen. Esta vez las lágrimas tienen muy poco de dulce.

¿Es arte matar a un perro? ¿Dejarle morir de hambre mientras la gente, impasible, ve cómo se va consumiendo?

Pues esto es lo que hace un "artista" llamado Guillermo Vargas Habacuc. Ha tenido la feliz idea (no sé de dónde le vinieron las musas -si es que las tiene-) de coger a un perro abandonado de la calle, atarlo a una cuerda de una galería de arte, y dejarlo durante varios días para que muriera de hambre y de sed. Si una mente como la de este tipo llega a hacer tal cosa, ¿qué será lo siguiente?

No puedo quedarme impasible ante la barbarie de un hijo de puta que no tiene escrúpulos ante el sufrimiento, aunque la gente que mira sin inmutarse también tiene narices, pero lo más fuerte es que el propio Habacuc se lamenta de que nadie hizo nada. Ver para creer.

Podemos firmar contra esta barbarie en el siguiente enlace http://www.petitiononline.com/13031953/ (ya lo he hecho) y no permitir que vuelva a repetir la salvajada en la Bienal Centroamericana de Arte a la que ha sido, incomprensiblemente, invitado.

Dejo también un enlace al blog del susodicho capullo, en el que me imagino que también se le puede dejar un mensaje (ya lo he hecho, también). Ahí se pueden ver fotos de su gran triunfo "artístico" por el que pasará a la historia y que yo paso de poner aquí. Así cualquiera, machote. Lo difícil es llegar a la altura de, sin ir más lejos, cualquiera de los incluidos en este blog, ¿verdad? Anda y que te den a ti de lo mismo.

CUENTOS Y CUENTISTAS PARA TODOS LOS GUSTOS (lágrimas misceláneas)

Hay cuentos y cuentistas para todos los gustos. Más todavía, los cuentos, al igual que sus autores, tienen diversas formas, tamaños y contenidos. Así hay cuentos largos como Julio Cortázar y cuentos cortos como Tito Monterroso; cuentos livianos como Julio Ramón Ribeyro y cuentos pesados como Lezama Lima; cuentos chuecos como Augusto Céspedes y cuentos borrachos como Edgar Allan Poe; cuentos humorísticos como Bryce Echenique y cuentos angustiados como Franz Kafka; cuentos eruditos como JL Borges y cuentos dandys como Óscar Wilde; cuentos pervertidos como Marqués de Sade y cuentos degenerados como Charles Bukowski; cuentos decentes como Antón Chéjov y cuentos eróticos como Anaîs Nin; cuentos del realismo social como Máximo Gorki y cuentos del realismo mágico como García Márquez; cuentos suicidas como Horacio Quiroga y cuentos tímidos como Juan Rulfo; cuentos naturalistas como Guy de Maupassant y cuentos de ciencia-ficción como Isaac Asimov; cuentos psicológicos como William Faulkner y cuentos intimistas como JC Onetti; cuentos de la tradición oral como Charles Perrault y cuentos infantiles como HC Andersen; cuentos de la mina como Baldomero Lillo, cuentos rurales como Ciro Alegría, cuentos urbanos como Mario Benedetti y así, como estos ejemplos, hay un montón de cuentos como hay de todo en la viña del Señor. El saber elegirlos no es responsabilidad del escritor sino un oficio que le corresponde al lector.

Fragmento de Lecciones sobre el arte de escribir cuentos breves, Víctor Montoya.

EL TRAVOLTA (lágrimas febriles)

John Travolta pasará a la historia del cine por sus insuperables bailes en Saturday night fever, coreografías que estuvo preparando durante nueve meses.

Que tire la primera piedra aquel que no lo haya emulado alguna vez en su vida (con el fondo de los Bee Gees, por supuesto). Y para muestra, aquí está la parodia que hicieron en Aterriza como puedas.